ce n'est pas de l'humour...

suite à une question de mister Orse -"pourquoi écrit-on", j'ai retrouvé deux textes non datés mais qui doivent remonter à 1999 - 2000... j'essaie de trouver ma liste de raisons aussi, à paraitre ^^

et vous? pourquoi écrivez-vous?

Je ne sais plus qui disait qu'à chacune de nos actions, une myriade de possibilités s'ouvraient au futur proche, puis se répercutaient jusque l'infini. Où sont passées toutes ces possibilités? Un monde se crée chaque milliardième de seconde. J'écris cela, mais qu'est-ce qui m'y pousse? quel en sera l'avenir? Je parle à quelqu'un, et pourquoi cette personne m'a adressé la aprole, comment l'ai-je connue, comment sommes-nous devenus amis, le serons-nous toujours malgré quelques paroles qui pourraient être mal interprétées? Un de mes "Mois" n'est-il pas en train de se promener au Thabor, au lieu d'être ici à écrire? Ecrit-il, d'ailleurs? Est-ce qu'il a dans ma vie choisi une autre voie? Ne suis-je pas en ce moment dans une tombe, n'ayant pas résisté à ma naissance prématurée, à ma jaunisse, ou à ce vaccin auquel j'ai fait une réaction allergique...? Et si j'arrêtais d'écrire maintenant?...
Je ne peux pas m'en passer. J'ai essayé, mais ça ne sert à rien. Un autre Moi aurait peut-être pu le faire. Néanmoins, mon Moi actuel ne le peut pas. Suis-je le produit d'un rêve d'un Moi dans un autre monde qui n'existe pas, ou est-ce que ma vie est bien réelle? Une citation de Sartre: "La vie n'est qu'un rêve et la mort seule réalité". Donc je suis un mensonge. Je n'existe pas. Ce Moi qui vit, pourrais-je le voir, même si, pour cela, le rêve doit mourir?

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me suis un peu perdu en route... je n'ai pas tenu le fil... j'aurais pu terminer par "je ne suis que le produit d'une succession de rêves et de réalités, d'impondérables, d'une myriade de possibilités s'ouvrant au futur proche, puis se répercutant jusque l'infini. Où sont passées.............................................

Ecrire. Quoi? Pourquoi? A qui ces mots pourraient-ils signifier quelquechose? Est-ce que les mots ont un sens? Pour moi, peut-être. Pour les autres, il sera différent. Car chacun [ayant sa sensibilité propre], il existera toujours plus d'une signification [, connotation,] au mot, au groupe de mots, à la phrase, au paragraphe, au chapitre, au simple livre qui devient oeuvre tant ses sens sont nombreux.
J'aime et j'ai peur d'écrire, à cause de ces interprétations[. L'écriveur] est d'un égocentrisme sans nul pareil. Il y a de ceux-ci qui ne savent apprécier rien d'autre que leurs propres écrits, et qui considèrent autrui comme [la lie] car pas à leur "niveau". Ces hypocrites qui aiment à venir à des réunions de lectures pour pouvoir en dire du bien, puis plus tard détruire avec d'autres. Il faut au contraire s'ouvrir au monde et accepter, car c'est le seul moyen d'apprendre tout ou presque. En effet, on n'apprend pas rien en écoutant [et lisant] les autres. [...] je m'écarte du chemin et laisse fuir ma pensée.
Quelle était-elle d'ailleurs? J'aime et j'ai peur d'écrire car j'aime m'échapper, mais j'ai peur de ne pas avoir de limite. [Pourquoi se fixer des barrières, au fait?] Parce qu'il y a des gens qui... non, je me répète. Je n'aime pas le "je" ni le "moi", ça donne l'interprétation de se placer au-dessus de tous et de vouloir être LA référence exclusive. Cependant le "je" utilisé ici est général, j'espère.
Je viens ed parcourir encore ces mots et de corriger quelques fautes. Je suis dans le bus... Autre endroit, autre mentalité. C'est si lent, et l'écriture vient si vite. La plume peut passer du point mort à la cinquième en un instant, alors que ce bus en est toujours à la seconde. Pourquoi écrire à ce propos? Peut-être pour ne pas oublier que le bus de cette heure-ci (14h10) le mercredi est presque vide. [...]
Comment le lecteur va-t-il interprêter ce qui est écrit ci-dessus? A vous de décider... [...]

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je ne l'ai pas retranscrit en intégral. trop manichéen, mièvre, naïf. Me suis amusé à "analyser"... à la base, c'était un pamphlet déguisé, contre une de ces personnes qui écrivent si bien en plagiant, qui aiment tant les écrits des autres pour leur rester hermétiques... on ne peut pas tout aimer, mais on peut essayer de comprendre sans juger sur un premier oeil, non? voilà, une poussée de manichéisme encore...